Ce n'est pas le temps qui nous tue mais nous qui, incarnant le temps, ne cessons de nous dévorer nous-même, à chaque instant.
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La musique est tombée telle une neige sur mon enfance.
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Il est vrai qu'en France les écrivains ne se lisent pas, ne s'aiment pas les uns les autres, sont assez semblables à des chauves-souris pendues au plafond d'une grotte et que viendrait terrifier la lampe d'un enfant.
La musique est sans doute la vraie dimension du visible, l'authentique déploiement de l'arc-en-ciel des sens, une «percée vers l'au-delà» du sens et de la figuration.
Nous avons beau être de notre temps et vivre dans les conditions matérielles modernes, quelque chose en nous toujours nous inclinera à la mélancolie de nos ancêtres.
Un livre est toujours peu ou prou, un amour enterré.
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